Ohne Punkt und Komma spricht der Mann am Steuer in sein Microfon. Das ist kein Monolog, sondern eine Geisterbeschwörung. Ich komme mir vor, wie in einer Sekte, einer religiöse Gemeinschaft auf ihrer letzten Fahrt zu Gott. Er jodelt, er wispert, er schreit, er beschwört, er turnt an seinem Lenkrad. "This is the stairway to heaven", zur Golden Gate Bridge.
Hier werde ich in zwei Tagen beim San Francisco Marathon rüber laufen, denke ich und mir wird ein wenig mulmig.
Großartig! Gewaltig halten dicke Stahlseile muskulös die stolzen Türmen fest und schimmern in goldenem Rot. 1937 wurde die Brücke eröffnet und sechs Spuren führen zum Marin County und zurück.
Auch Radfahrer sieht man. Der Wind bläßt und der Busfahrer schreit in sein Micro: "Dies ist keine gewöhnliche Brücke, dies sind die Arme Gottes..."
Am Fisherman's Wharf gibts Hummer.
Hippie Bewegung und schöne Häuser am Haight Ashbury.
Eine Sauerstoffkur im Golden Gate Park. Hier etablierte sich die Hippie Bewegung.
Ocean Beach.
Wir hören Otis Readding im Bus.
Und bis spät in die Nacht spielt Jimi Hendrix vor unserem Hotel.
...glaube ich...